Sombre jour

Dans la Lorgol en réparation, un Etre s'avance...

L'Archinécromant est sorti de sa crypte. Les passants s'écarent à son approche, terrifié par la présence de ce qui n'est plus que l'ombre d'un homme...
De la longue robe noir et verdatre, suintant d'une odeur de mort profonde et âcre, pend un bras squelettique... libre de toute chair.

Froler ce bras, c'est froler la mort... Le défier, c'est défier la mort...
Derrière l'Archinécromant s'avancent une vingtaine de mort, automate sans intelligence et répondant sans broncher aux ordres de leur Maitre. Arrivé près de la tour planaire, l'Archinécromant remet une pierre noire à l'architecte... Celui ci le remercie en tremblant, n'osant pas défier son regard putrescent.
Tournant les talons, le sombre mage reprend le chemin de sa demeure, laissant la main d'oeuvre commencer les travaux de rénovation de la tour.