Il est de ces rumeurs qui ne quitteront jamais les tavernes drows de la région D'Andratha. Nul n'ignore ce que l'on raconte sur les cavernes D'Ereth Netuh, la demeure millènaire du grand démon serpent, Baphometh. De même, rares sont ceux qui n'ont jamais entendu le nom de l'ombre d'Er'zul, l'assassin qui fit jadis trembler toutes les grandes maisons environnantes. En revanche, seuls les plus téméraires s'authorisent à conter ce qu'il advint des fils des ombres, mellant un savoir plus que parcellaire à la légende et à l'alcool ... Il est certain qu'aucuns de ces fabulistes ne sait vraiment quelle symphonie les ombres jouèrent en ce temps là, tout comme il est certain que la chanson est loin d'être terminée ....
Novembre ... les plaines gelées d'Orith Nedvar ... un hameau misérable dans lequel se terrent quelques elfes de lune. Sombre est ce jour, brumeuses sont les ténèbres qui envellopent les toits de chaume, ainsi vont et viennent les fumées crépusculaires qui s'échappent des cheminées lorsque le cri retentit: le tout premier, et le dernier pleur du fils des ombres ....
Un elfe balafré pousse la porte d'une masure pourrie par les années, tenant d'une seule main l'enfant pâle aux cheveux d'ébènes. Les temps sont durs et la famine fait rage, c'est donc dans la mangeoire des worgs montés que le nouveau né finis sa course, triste destin pour celui qui devra devenir l'ainé des ombres .... Mask avait d'autres plans ....
Les ombres se faufillent entre les bicoques, les quelques gardes sont égorgés par les assassins, et bientôt tout le village est un immense brasero. Le maître du clan d'Er'zul descend de son cheval, ses hommes emportent tout ce qui avait un semblant de valeur et violent les dernières femmes encore en vie ... Il hume l'odeur familière de la chair brulée, les lueurs rougeatres des flammes dansent sur son armure aussi noire que sa peau. C'est un cri de rage et de désespoir qui tire le drow de sa léthargie victorieuse; s'approchant de la mangeoire il apperçoit ce nouveau né qui gesticule dans les restes de viande ... les pleurs du nourisson n'ont rien à voir avec des sanglots habituels ... ce sont bel et bien les hurlements de rage et de colère de celui qui mord la vie pour ne pas la lacher ... Séduit par ce visage frippé de haine, Oroshass Ar'Tel'Quessune ramasse le petit corps pâle et l'envellope dans sa cape: "Puisses-tu regretter de n'être pas mort aujourd'hui, Echezera Ar'Tel'Quessune" ... L'ébauche de la volonté de Mask ...
Les couteaux s'entrechoquent ... les élèves drows du clan d'Er'zul tailladent leurs flamboyantes cuirasses d'entrainement sans relache. Echezera lui ne connait rien de tout cela, il ne connait que le son du fouet qui déchire la peau de son dos, et le geste de va et vien d'une serpillère sur le sol de l'académie ... Cela fait à présent trente ans qu'il récure le sol de marbre noir des salles d'entrainement, trente ans que son "père" adoptif fait claquer la lannière de cuir, et trente ans qu'Ombreterre échoue dans sa tentative de lui arracher le moindre mot, se rabattant de fait sur les cris de douleur. Il est l'heure de la pause pour les apprentis assassins, et comme à leur habitude ils passent devant l'elfe de lune en lui broyant les côtes par de violents coups de pied, mais ce jour là une dague s'échappe d'un étui de cuir. Les doigts maigrelets d'Echezera se referment sur la lame argentée, l'Ombreterre ce jour là lui arrache son premier sourire ...
Il est temps de reprendre l'entrainement, les élèves gravissent avec hâte les marches de l'académie. Quelques minutes plus tard, Orochass pousse la porte de la salle d'exercice pour reprendre la leçon. Pour une fois tout est calme et on n'entend pas un chuchotement, peut-être les gorges ouvertes des disciples y sont-elles pour quelque chose ... Le maître drow entrouvre la bouche devant ce sanglant spectacle. Au beau milieu des cadavres, Echezera contemple son carnage; ses yeux noirs balayent l'étendue du désastre et semblent percer tout ce qui se oserait se mettre en travers de leur route.
-"Qu ... qu ... qu'as-tu fait ?!"
-"Je suis devenu l'arme dont vous aviez besoin ...."
En ce jour poisseux de sang, Ombreterre lui arracha ses premières paroles ...et Mask lui sourit ...
Plus personne ne connais le nom d'Orochass, qui repose d'ailleurs au fond d'un trou. Pour tous et pour l'éternité, Echezera est et restera l'incontesté seigneur d'Er'zul ... Plus personne ne doute que le maître assassin soit un drow de pur sang, puisque tout ceux qui en doutaient sont eux aussi au fond d'un trou. Pour tous et pour l'éternité, le masque noir -trois griffes rouges sous l'oeil gauche en guise d'ornement- est et restera la parure du prince des ombres ....
Le clan assassin d'Er'zul est le plus reputé de la région, et les matronnes viennent de tout l'Ombreterre pour s'offrir les services de ses membres ... L'arrogant seigneur multiplie les exploits, drogues et arcanes poussent son corps toujours plus en avant ... il défie les ombres et la mort à chaque seconde: la flamme qui fait vivre le coeur des hommes n'est chez lui que la peur de mourrir et la quête de pouvoir, son âme n'est qu'une brume acide et stérile ... L'espace de quelques instants peut être s'est-il élevé si haut que même les dieux ont daigné poser les yeux sur lui ... Mask l'a toujours su ...
La silhouette noire se tiens debout et fière, dégainant d'un geste gracile les coutelas qui pendent à sa ceinture. Echezera ressere les sangles de son masque avant de pointer sa lame vibrante de pouvoir vers le seigneur serpent. Baphomet, élu de Mask et prince démon des ombres hurle de rage. C'est donc ici, dans les cavernes humides et putrides que la folie et la vanité ont mené l'elfe fragile ... Les deux adversaires se précipitent l'un sur l'autre, les disciples d'Er'zul sont balayés en quelques heures mais leur chef tiens bon; le duel est d'une ampleur sans précédent. Chaque coup fait trembler les excroissances rocheuses de la grotte, les deux ombres s'entaillent dans une valse sanglante. Les ténèbres hurlent de douleur, se déchirant à chaque fois que ce combat presque fraternel fais couler du sang, gravant ainsi la légende dans les murs de la caverne oubliée ... Il est dis que le combat se poursuivit jusque dans le plan d'Hadès, demeure du dieu Mask, pendant plus de quatre jours et quatre nuits ... et que les deux fils des ombres, s'entretuèrent dans un ultime effort, avant de s'écrouler tout les deux sur les landes arides, morts. Mask contemple cette fin tragique, aggripant l'essence brumeuse du démon qui reviens à son créateur; puis écartant gracieusement les doigts, il souffle en direction du mortel abattu ... et ce qui était deux ne fut plus qu'un ...
Lorgol ... une silhouette en robe grise ... deux yeux couleur d'abîme encadrés par des veines noires, un regard acéré derrière un masque sombre. Echtellion Sombrefeuille, voilà un nom qui passe mieux dans les citées humaines. Il est faible, ses muscles atrophiés peinent à soulever sa dague ... cependant les ombres jadis froides et apeurantes sont devenues chaudes et doucereuses. Oui doucereuse , envoutante, telle est la nature de l'ombre , à la fois protectrice et effrayante ... on la cherche tout en la fuyant .... nul ne peut dominer l'ombre ... seulement lui il avait essayé ... et peut etre avait-il réussi dans une certaine mesure ... et désormais il adorait l'ombre chaque jour , la maudissant autant qu'il l'adorait. Cette petite voix sifflotante dans sa tête, les stigmates de sa gloire passée sur son visage. Le destin de l'ainé des ombres est tout tracé, Mask lui offre une seconde chance ... Echtellion montera sur le trône des ombres, et il installera sur ses genoux la rose noire qu'il a cueillie dans le jardin d'eden. Une certitude, absolue s'il en est ... une ode à l'ombre pour le val de bise.
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