D'abord une rumeur...Puis la confirmation des cris, traduisant la douleur. Nul doute, ce sont des pleurs...
Les coursives froides du Palais Marchand reçoivent, surprises, la funèbre plainte de la Prêtresse Blanche. Dans ses veines, le sang, subtil comme un poison, brûlant comme une lave, coule et roule en grésillant, sur leur triste Idéal qui s'écroule.
Ses yeux brillants de fièvre livrent à cette chaleur mortifère la glace de son regard, qui fond en un ruisseau de larmes claires. Les dernières faiblesses de son corps à peine passées qu'il fallait endurer les meurtrissures du deuil !
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L'épais linceul des Ténèbres vint la recouvrir alors qu'elle titubait vers la caravelle au mouillage. Tel un fantome laiteux se désespérant et pleurant en silence, elle errait avec un unique but en tête : retrouver les lieux des derniers instants de son époux. L'accueil sévère du Capitaine ota de son esprit son dernier doute, son dernier espoir.
Personne ne sut ce qu'il se passa derrière la porte close de la cabine maudite. Mais elle en sortit quelques heures plus tard, toute de noir vêtue, morne et accablée, nymbée de sa douleur prsque tactile et drapée du silence de la mort. Au détour se des yeux tristes, on voyait distinctement la trace de sa déesse : l'apprentissage du Froid brutal de l'Amour perdu...